Вот вроде бы и хочется что-то написать, но каждый раз я замираю перед пустой страницей, и сама себя убеждаю "да ну, зачем эти глупости размазывать? Кому это надо? Что это за попытки пожаловаться, когда жаловаться не на что?"
Я хочу писать. Если бы мне не нужно было задумываться о материальной стороне жизни вроде зарабатывания денег на светлое будущее, я бы писала. Про Зафа и Белую, про их детство, про Илью, Соню, Дарелина. Про Риса - глупого дурачка Риса, история которого сейчас перекраивается. Про Слышащих. Про Зеленые Степи, о которых знает хорошо если три человека, так как это полностью закрытый на данный момент проект. Каждая история обрастает деталями, крошечными и огромными частицами, и занимает в мозгу все больше места.
Время от времени в мои мечты прорывается надежда, что когда-нибудь, когда я буду постарше, у меня будет отдельное жилье. Без собачек, кошечек, канареек и даже рыбок. Я буду ходить на работу, а дома буду писать. И в кафе тоже буду ходить с ноутбуком и записной книжкой.
А сейчас я сутками занимаюсь как раз этим "зарабатыванием денег на светлое будущее". Готовлюсь к ярмаркам. Покупаю билеты в Москву и Питер. Сижу часы напролет у горелки. Потом еще столько же времени собираю все.
Очень хочется плюнуть, сказать "у меня уже есть 100 браслетов, все, больше не хочу!" но вторая половина меня заточена под украшения. И я хочу привезти много всего.
Очень много.
Вот и получается. Работаю - страдаю, что хочу писать. Пишу - страдаю, что хочу работать)